Uno de mis primeros recuerdos como lectora es en la biblioteca de la casa de mi abuela, en Misiones, donde comencé leyendo antologías de fábulas y enciclopedias ilustradas para niños hasta prácticamente memorizarlas, como suele suceder con las primeras lecturas. Los libros con los que continué no tenían tapas y sus hojas crujían, pero eran los mismos que habían leído todos los chicos que pasaron por esa casa; eran clásicos: La isla del tesoro, Azabache, Papaíto Piernas Largas, Las aventuras de Tom Sawyer, Alicia a través del espejo. No discriminaba autores, géneros ni extensión; mientras más usados parecieran, más me atraían.
En esos recuerdos todavía no usaba anteojos. No estoy segura si fue entonces que comencé a perder de a poco la vista, y finalmente debí comenzar a usarlos a los 11, tras varios años de esforzarme leyendo con poca luz, en cualquier lugar y a cualquier hora. Pero, tal vez paradójicamente, esas primeras lecturas ya me habían brindado una nueva visión del mundo y de mi misma; mi propio País de las Maravillas, en constante transformación y descubrimiento.
Durante mi adolescencia tuve períodos en los que me dedicaba casi exclusiva (y un poco obsesivamente) a un solo autor, que en cierta forma reinventaba esa visión de lectura y de mundo. Así tuve períodos de Agatha Christie, García Márquez, Poe, Tolkien, las obras de Shakespeare, Borges, Cortázar, Rulfo, Quino... Seguidos de momentos caóticos, en los que leía nuevamente sin discriminar, como en mi infancia, hasta encontrar una nueva obsesión, un nuevo conejo blanco al que perseguir.
Mi biografía como lectora es breve porque, afortunadamente, recién comienza a escribirse. Lo único que espero para el resto de ella es seguir disfrutando de cada nuevo libro tanto como de los primeros en la biblioteca de mis recuerdos; sin anteojos y aprendiendo a mirar a través de los espejos.
